Понедельник. Я гуляю по старому парку на окраине нашего большего шумного города. Обычно здесь очень многолюдно и шумно. Только не сегодня. Сегодня понедельник, рабочий день. А я бездельничаю и неспешно бреду по ковру из бурых опавших листьев, а мелкий дождик ласково касается моего лица.
Почему я пришла сюда? Потому, что я люблю очень, с ее туманными утрами и холодными вечерами, люблю мелкие дожди, которые сопровождают ее в пути, и бурые, мокрые листья тоже люблю. А еще здесь сейчас нет никого. Никто не прельщается в такую погоду выходить из теплого уютного гнезда. Тем лучше. Я буду сегодня здесь совсем одна, нет, наедине с осенью. Как странно, еще месяц назад этот парк был полон веселыми звонкими голосами детей, громкими радостными вскриками и пьяными песнями по праздникам. А сегодня из него как будто бы ушла жизнь. Поэтому то никто теперь сюда и не ходит.
Осень напоминает нам, что когда то и в нашей жизни наступит вот такая тихая дождливая пора, что молодость не вечна, как и мы сами. Почему же мне радостно? Потому что там, на кусте, уже почти лишенном листьев, полыхает последняя, поздняя хризантема...
